Es regnet wie aus Kübeln.
Blitze zucken über den grau-blauen Himmel.
Philipp Poisel singt von der wahren Liebe.
Hin und wieder hört man das Grummeln eines Donners.
Ich sitz in unsrem Wintergarten, mitten im Raum und schau durch die großen Fenster.
Wie die Wassertropfen zu Boden fallen.
Die Bäume sich hin und her biegen.
Die Hausfassaden durch die Nässe dunkler werden.
Und hin und wieder sieht man Menschen in Gewittern mit denen man überhaupt nicht gerechnet hat. (;
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